этот рассказ, просто я его безумно люблю (несмотря на всякую критику). Просто мне хорошо от этого и все!
Лежат еще три написанных, но ненабитых... и я снова задаю себе вопрос: а нахрена? И не знаю что себе ответить. Я не отмазываюсь перед собой, что, мол, времени нет, вдохновения нет... Все это откровенная ложь! Просто тогда я писала - мне было плохо! А сейчас - мне хорошо и я не знаю, надо ли мне писать? ... Замкнутый круг получился...
Тогда я выплескивала что-то, что мне мешало жить, на бумагу. А сейчас - я двигаюсь вперед. И вопрос такой - а не будет ли набивание новых повестей позвращением к прошлому? Чего я весьма не хочу... Или будет?... Вопрос оставляю открытым